L'île Mystérieuse

Parfois, Franck se réveille avec un gros poids au fond du ventre.
Toutes ces choses qu'il n'arrive pas à mettre en forme...

Parfois, il s'endort reposé, en trouvant le sommeil du juste. Comme s'il était le médecin de Franck le malade. Prenant soin de lui.

Parfois il a juste envie de tout casser chez lui. Parfois il a envie de se pendre à l'envers, lui et tout ses meubles et de regarder, pendu comme une chauve-souris, toutes les assiettes et toutes les tasses qui encombre les étagères tomber au sol dans un fracas tonitruant.
Dans ces moments là il s'en va de chez lui. Ferme la porte à clef. Envoie quelques message. Et se retourne plutôt la gueule. Et c'est dans son cerveau qu'il entend la vaisselle de la soul kitchen se rompre contre les murs de sa mémoire qui défaille. Il se sent mieux.

C'est drôle parce que des fois, il est juste bien. Sans tout ça. Parce qu'il oublie tout ce qu'il ne sait pas dire.