Franck s'est roulé mal-

adroitement une dernière cigarette avec ce qui lui restait de miettes d'un tabac sec qui provenait d'un vieux paquet retrouvé par mégarde. Au fond d'un sac en plastique qui devait être une poubelle. Il l'a roulé comme s'il avait la polio (une expression qu'il aime bien). La moitié est tombé sur le lit, sur le clavier d'ordinateur ou dans un vieux bol de riz.
Il a fumé trois lattes puis plus de tabac. Alors il fait les cendriers à la recherche d'un mégot respectable.
Chouet. En voilà un.
Il a bien mangé et va pouvoir continuer à fumer une bonne cigarette pour digérer. Parfois il aimerais bien que fumer soit une action bien plus contraignante pour se donner une raison d'arrêter.

Il ne regarde par l'écran de son ordinateur. Il ne regarde pas non plus les emballages qui s'amoncellent tout autour de lui. Les volutes de fumée encadrent magestueusement son visage.
Il ne regarde rien.
Il ne fait rien.
Il attend juste.
Que la fumée de cigarette.
Pénètre.
Dans.
Son.
Ventre...